El Elfo Bri

La noche sembró rocío por los campos. Cuando salió el sol, las gotas de rocío lanzaron chispas de colores. La que brilló más se convirtió en el elfo Bri. Como tenía alas y luz, voló buscando amigos.

- ¿Quieres volar conmigo? - preguntó a un gusano.

- Ahora no, cuando sea mariposa - contestó.

Bri aleteó hacia donde brillaban unos ojos negros:

- ¿Quieres volar conmigo?

- No me gusta volar - contesto con voz ronca.

Apareció una figura igual a un corcho de botella:

- ¿Ves? No tengo alas, pero doy grandes slatos, me llamo Groso y soy un brujo del bosque.

- Tú saltas y yo vuelo, ¡Seamos amigos! - gritó Bri.

- No creo, tu luz hace que me duelan los ojos - contestó el brujo y desapareció echando humo por la coronilla.

Llegó la noche y Bri se paró en una ramita: "Es difícil encontrar un amigo" - Suspiró. De pronto, vio que venía hacia él una luz verdosa y voló hacia ella.

- ¿Eres un elfo? - preguntó Bri.

- ¿Eres una luciérnaga? - preguntó la otra.

No, no eran parientes, así que se alejaron como estrellas equivocadas.

Más allá se detuvieron, se miraron otra vez y pensaron: "No somos iguales, pero nos parecemos". Entonces, volvieron a acercarse tímidamente. La luciérnaga estiró una antena y Bri una mano y se tocaron.

- ¡Podemos ser amigos! - exclamaron contentos.

Y volaron por el bosque brillando como estrellas hermanas.

Alicia Morel

Kamshout y el Otoño

Hubo un tiempo en que las hojas del bosque eran siempre verdes. En ese entonces el joven sélknam Kamshout partió en un largo viaje para cumplir con los ritos de iniciación de los klóketens.

El joven iniciado tardó tanto en volver que el resto del grupo lo dio por muerto. Cuando nadie lo esperaba, Kamshout volvió completamente alterado y empezó a relatar su sorprendente incursión en un país de maravillas, más allá en el lejano norte.

En ese país los bosques eran interminables y los árboles perdían sus hojas en otoño hasta parecer completamente muertos. Sin embargo, con los primeros calores de la primavera las hojas verdes volvían a salir y los árboles volvían a revivir. Nadie creyó la historia y la gente se rió de Kamshout quien, completamente enojado, se marchó al bosque y volvió a desaparecer.

Luego de una corta incursión por el bosque, Kamshout reapareció convertido en un gran loro, con plumas verdes en su espalda y rojas en su pecho. Era otoño y Kamshout -a partir de entonces llamado Kerrhprrh por el ruido que emitía- volando de árbol en árbol fue tiñiendo todas las hojas con sus plumas rojas.

Así coloreadas, las hojas empezaron a caer y todo el mundo temió la muerte de los árboles.
 

Esta vez la risa fue de Kamshout.
 

En la primavera las hojas volvieron a lucir su verdor, demostrando la veracidad de la aventura vivida por Kamshout. Desde entonces los loros se reunen en las ramas de los árboles para reirse de los seres humanos y así vengar a Kamshout, su antepasado mítico.

Leyenda Sélknam - Tierra del Fuego, Argentina-Chile

Oda al Gato

Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.

Pablo Neruda